Un pays dont les maisons tombent en cascades
Et se blotissent dans un nid
Comme une crèche,
Toute illuminée la nuit.
Un pays, brulé par le soleil, couché par le grand vent
Et qui vit son temps dans un demi sommeil, un pays
Un pays, avec ses enfants morts pour la guerre
Ses tourments et ses misères, un pays
Qui serait comme tous les autres
Si ce n'était le mien.
Tout ici raisonne ma mémoire,
Tout ne semble parler que de moi.
Tout me conte l'histoire d'un amour
Mais je ne le veux pas,
Non il est à moi.
Ce village, où tout le monde un peu poète
Le soir devant la cheminée,
Raconte des histoires plus ou moins vraies,
L'accent au coeur devant le verre de vin
Qui fait tant de bien,
Comme une main posée sur un coeur.
Un village, avec son idiot, ses commères,
Son curé et ses prières, un village
Un pays bleu, bleu, bleu, pas pour moi(bis).
Non tout ici raisonne ma personne,
tout ne semble parler que de moi,
Toutes les cloches sonnent
Mais je ne les entends pas, non il est à moi
Ce pays, ce village,
C'est ma vie.